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POEMA DEL LIBRO RIZOMAS
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Los muertos nos envuelven
en sus redes de agitación y misterio
mi padre reposa hace mucho tiempo en su sepulcro
«la mano abierta o el puño es para los vivos
–decía mirándome a las orejas más que a los ojos–
vivimos atrapados entre la esperanza de mañana
y el diluvio de ayer»
su sentido de justicia ya no estriba
en la longevidad de la balanza
ni en mi memoria que ha borrado
el número las señas la hebra de los besos
de casi todos los difuntos
él encarnaba sátiras y solía repetir:
solo la mentira es cierta
y lo demás es mentira.
mi vínculo es con los muertos
voltviendo a los íntimos ajustes
sin transcurrir
mi padre habría querido que yo me ligara
piel con piel a los vivos en este instante
en que me siento atrapado
entre la esperanza de ayer
y las redes de apego a su ilimitada inexistencia.